Samuel Beckett (Gastronomique)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son rognon. Assez glacé pour permettre de saliver en vain. Assez restreint pour que toute boulette soit vaine. C'est l'intérieur d'un zeste amer ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'échalote. Moutarde. Sa couenne. Son porridge. Sa tarte comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la sauce totale émettaient chacun sa compote. Le boeuf bourguignon qui l'agite. Il s'alimente de loin en loin tel un mousseux sur sa fin. Tous s'empiffrent alors. Leur citron va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout lève.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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